Era el año 84 cuando tuvimos que venir a vivir a las Vascongadas. Pronto, y pese a mi corta edad, me di cuenta de que la vida aquí sería difícil. No llevaba ni un año, apenas unos meses viviendo en un pueblo cercano a la capital vasca cuándo atónito escuché la noticia de que, cerca de un parque en el que jugaba con mis amigos, habían tiroteado desde un coche a seis Guardias civiles. Ese día miré al cielo y entendí por qué aquí estaba siempre gris, era el humo que salían de las explosiones y gatillos con los que teníamos que vivir continuamente,…. Pocos años después, otra trágica historia se repitió. Mi padre rechazó un puesto de concejal que fué a parar a un buen amigo, el cual fué asesinado con dos tiros por la espalda. Lo que más me alarmó a esa jóven edad, no fué tenerlo que presenciar, ver como se desangraba en el suelo , sino que hubiera gente que justificase esa atrocidad… Tiempo después, fué cuándo se repitió otro acto, aún más atroz. El asesinato despiadado de un concejal quien hizo, que la sociedad vasca, cansada de teñirse de rojo, pintarán sus manos de blanco para exigir el final de esta barbarie, pero la historia no terminó con el fin de la Banda, porque los que teñían ese cielo de nubes negras, pactaban ya con quien los fénetros de compañeros portaban el entregarles todo a cambio de su alma. Hoy se ve, que ese resultado de pactar con el diablo, sale caro pues todo será expulsar a los españoles invasores que no traguen con el euskera, infectarlo todo de odio y un falso nacionalismo para mantener sus chiringuitos, y nos tocará a los pocos que aún quedamos por aquí defender la integridad del muro en el Norte DRAKARIS!
